O silêncio da noite não tocava como ausência de som, mas em forma de um manto pesado e espesso, que envolvia a vasta clareira como uma mortalha de breu, sufocando até mesmo o menor dos lamentos. A única voz que ousava desafiar a poderosa soberana das trevas era o vento cortante, que rasgava o manto noturno como uma lâmina gélida. Impiedosa, fazia os troncos gemerem e as campinas chorarem pelas folhas despidas, que dançavam rumo ao túmulo a céu aberto da clareira, como uma mãe que, plena de desespero, via seu filho ser roubado prematuramente. Como amigos, impotentes, confrontando a inevitabilidade do destino, testemunhando a valsa entre a agitação e a inércia.
Acima das copas altas e retorcidas, a lua, como uma moeda pálida e gasta, pairava em um céu distante, atuando como testemunha impassível do espetáculo da escuridão. Este era um palco natural, uma arena sombria, e as árvores, como espectadoras de uma antiga gladiatura, vibravam com a intensa frieza que se travava na clareira. E era justamente ali, no centro de toda a tensão suspensa no ar gelado, que uma figura negra e majestosa ousava desafiar a quietude opressiva. Rompendo a linha tênue entre a escuridão e a predação, a coruja pousava como o ponto focal da cena, sendo o único movimento perceptível em toda a extensão do descampado a desafiar a soberania da noite.
Era a súdita mais leal deste domínio noturno, a encarnação viva do mistério ancestral e da voracidade inevitável. Seus olhos grandes e penetrantes brilhavam na escuridão como dois faróis lúgubres, e suas garras afiadas repousavam nos galhos altos, como armas de um algoz na iminência da execução. Suas pupilas dilatadas não demonstravam piedade ou compaixão alguma, senão uma sabedoria abrasiva que havia testemunhado a dor e o vazio de inúmeros ciclos de vida e morte, e a certeza implacável de que tudo deve retornar ao nada. Ela pairava ali, uma sombra onisciente tecida na penumbra, com um vislumbre inquisitivo que avaliava, observava e aguardava o instante exato para intervir. Sua presença, ameaçadora e taciturna, por mais que indetectável, orquestrava o cenário com a precisão fria de um destino. Era pura opressão, onipresença e onipotência. O prenúncio da interrupção do ciclo vital de alguma presa.
Enquanto isso, na penumbra serena de seu pequeno mundo, uma toca permanecia ocultada pela terra, no centro da clareira. Era um microcosmo próprio. Um refúgio onde afeto e medo coexistiam em frágil equilíbrio. Ao fundo, os pelos brancos e macios serviam de acalento para as 8 pequenas e dóceis criaturinhas que ali permaneciam em estado quase inerte. Mais pareciam uma única bola de pêlo, fofura e amor. O ritmo leve da respiração de cada um dos 9 corpos estava em perfeita sincronia e tranquilizavam-no quase por inteiro, de maneira bastante similar a quando dava-se ao luxo de espírito ao ouvir Can’t Help Falling In Love With You. Aquele instante de perfeita serenidade. O breve e precioso lapso temporal , onde a lei universal da caça parecia suspensa em sua reverência.
Rente a saída do ninho, ele se apoiava em um amontoado de terra exatamente onde os dois mundos se encontram. Sentia o ar rarefeito da noite lutar contra o calor familiar que irradiava de trás dele. Eles se chocavam e cediam em sentido ao equilíbrio térmico. Hora frio que incendiava. Noutra quente que congelava. Petrificavam-no naquele instante e nele, permanecia por uma infinidade de pensamentos e escassos raios de luz que seus pelos ousavam absorver, tornando-o um alvo fácil.
Apesar de uma pelagem alva e límpida, de quem parecia nunca ter lutado por seu alimento, continha um olhar opaco, de quem já viu e faz questão de turvar. Seu semblante era preocupado e sério, mas também orgulhoso. O luar iluminava-o com ternura e o revelava até demais. As marcas em seu rosto ficavam expostas, as rugas denunciavam o cansaço. O pesar da constante contradição. Às suas costas, todo o breu de suas decisões involuntárias. A frente, a imensidão. O perigo e a excitação. Olhava para trás e queria, com todas as forças, voltar para aquele instante que já ficara no passado. Sentia, assim como Coelho Branco apressado, o tempo esvair-se através dos dedos a cada batida do seu coração; esta urgência febril o impulsionava para o novo. O ponteiro de seu destino corria à frente, forçando-o a sair da toca com a sensação angustiante de ter perdido, de forma irreparável, o momento exato de agir. Entretanto, sabia que para caçar, deveria ser presa. Avançou mais um passo em direção ao descampado.
Com um suspiro silencioso, o coelho deu seu primeiro passo fora da toca, sentindo uma explosão de liberdade quase intocável no ar, como se o mundo se abrisse diante dele. Cada movimento parecia cheio de esperança, mas também carregava uma sombra de receio, uma sensível consciência de estar vulnerável. Ele sentiu a liberdade momentânea como uma vertigem agridoce. A necessidade de caçar para alimentar os que dormiam e a consciência cortante de ser ele próprio a caça, dançavam em sua mente. Ele era a presa que, voluntariamente, se oferecia ao predador, movido por uma necessidade maior do que a própria sobrevivência. A vítima consciente de uma psicose super-vigilante. O réu de uma sequência de crimes desleixados de um assassino amador, cobrados para acometer sua sanidade.
Seus pequenos olhos, fixos no horizonte, tinham uma mistura de coragem e dúvida, enquanto seu coração batia acelerado, quase audível na quietude da noite. E, no silêncio vigilante, seus instintos captaram o olhar penetrante da Coruja Negra, que, de seu posto elevado, parecia acompanhar cada movimento com uma atenção tão calma quanto ameaçadora — uma presença que o fazia sentir-se observado, como se a liberdade momentânea estivesse sob o olhar de alguém que aguardava, silenciosamente, o momento de agir.
De cima, do poleiro alto, a tensão era tão densa que se comunicava por sussurros invisíveis que o vento carregava, uma linguagem de atração fatal que só existia no olhar cúmplice. Olhar que penetrava como flecha invisível, silenciosa e certeira. Ela captava a contradição inerente no movimento do coelho: a coragem desesperada, quase tola, em conflito com a inaptidão expressional (desnorteado) . Passo em falso, discurso que vai e vem. Vaga de um lado para o outro como palavra torta. Como chamada de Netflix e playlist do Spotify. Como conto amadora.Engole em seco. Permanece impotente como palavra não falada. Escreve o que não diz por contextos e entrelinhas. Tudo para não se comunicar diretamente com o predador, ainda que o desejo lhe desça digestivo afora.
O vento uivou mais forte em um lamento gutural em confissão da floresta inteira sobre a cena inevitável. O coelho estremeceu, erguendo a cabeça devagar. Seus olhos, carregados de resignação e cansaço, estavam fixados nos da coruja, como embarcação que se guia na luz do farol noturno. O medo habitual não veio como pânico, mas como um reconhecimento profundo e doloroso.
O reconhecimento mútuo foi, ironicamente, a senha para o desfecho. Subitamente, a coruja desdobrou suas asas numa expansão impressionante de poder. Na envergadura de um nadador profissional. Quase que em um ato exibicionista e ameaça declarada. Um míssil n’água , um atentado terrorista. Na mesma fração de segundo, o coelho sentiu os pelos arrepiados como agulhas pontiagudas em sua nuca, e suas patas traseiras se curvaram e cravaram no musgo, arqueando os joelhos numa postura tensa de pura propulsão — a imagem exata de um corredor na iminência da largada final. A corrida de sua vida.
O potencial armazenado transformou-se de silhueta em projétil e inércia em cinética.
Contudo, a súbita centelha de vontade desafiou a própria gravidade. No lugar de se resignar a sua toca, o coelho rasgou a inércia e projetou-se verticalmente, subindo ao encontro da coruja, já de garras escancaradas. Anulou a distância entre os corpos outrora estranhos. Foi um gesto de confronto existencial, um impulso seco de coragem que consumiu o espaço entre o passado e o futuro.
A coruja não fez menção de se abalar , manteve curso em um meticuloso mergulho direção abraço fatal. a descida da noite, que como massa irredutível, pouco a pouco, engolia até o luar. Se um desafiou a lei que nos rege, outra apenas reafirmou a imperadora inexorável que é. E, no exato ponto de intersecção, onde corpo de luz e corpo de trevas estavam prestes a se fundir e, se consumir - e o símbolo da dualidade se manifestava em sua perfeição suspensa — o movimento cessou. E deu lugar para um uníssono nunca experimentado. Sua voz ergueu-se no conto com a força de um decreto:
— Não me enganas, coruja. Soberba a sua achar que o faria dessa distância, para alguém que se mostra tão sábia. O disfarce não te cai bem, Morte. Esse é o seu nome, seu propósito, seu balanço e seu fardo. Mas não precisa ser só teu. Ele é nosso, afinal.
— Tolice a sua , Vida. Nunca tentei te dissuadir. Sei bem que o limiar entre nós é fino demais para deixar-se iludir. Entre o ser e o querer(ser). Entre o tolo, o gênio e o louco. O completo e o incompleto. Opressor e oprimido. A toda essa dicotomia. O fardo sempre foi nosso. Agora teu nome é meu, assim como o meu é teu, apesar do que designam os outros.
Um pouco de dados, um pouco de sentimento. Um pouco inglês, um pouco de português. Um pouco de profissional, um pouco de pessoal. Pura contradição. Um amalgamado de conteúdos por um aspirante a intelectual, aspirante a tech-geek, aspirante a escritor amador e nenhum dos anteriores.